Dejó colgada su sonrisa en cada percha de la casa. Abrió ventanas, barrio los patios.
Recogió agua del aljibe y algunas ramas del naranjero del fondo.
El perro seguía echado debajo del banco de madera. Escuchaba cada movimiento. Y esperaba.
La tarde iba tiñéndose de violetas cálidos que parecían canturrear bajo las cuerdas de la vieja guitarra.
Estuvo cerrada mucho tiempo.
Allí dormían los fantasmas antiguos dentro de los muros secos.
El viento llegaba por las noches, buscando agujeros por los que reptar. Y se colaba por las ventanas viejas que aún, echaban de menos a la gata, que por allí se asomaba.
Mi madre me decía que no era bueno acercarse a la casa. Que a los fantasmas, hay que dejarlos en paz. Que no trae nada bueno, revolverlos ni intentar traerlos a nuestro lado, de vuelta.
Pero yo seguía pasando noches de vigilia en el camino que me llevaba hasta ella.
No sé si quería dejar entre las frías paredes, a los fantasmas que, ahora, sin buscarlos, siguen rondando mis pasos.
Faro
A veces el faro se queda solo, aislado, sin aire.
Atrapada en un tiempo, la luz por momentos parpadea, amenazando
extinguirse.
Y es que el faro resiste, aguanta los embates de las olas,
la mordedura de los cangrejos, los coletazos de las sirenas,
pero nadie pregunta por el alma del faro.
Cuándo le duele
Cuándo mengua
Cuándo quiere apagar su brillo y no seguir alumbrando...
Vueltas
En esas cajas que guardo, sin sentido, con cosas de otros tiempos,
los encontré esta mañana.
Besos y abrazos en tarjetas entregadas en algún día soleado.
Unas están en una cursiva hermosa. Larga y ligera como una gacela en plena huida.
Otras letras son como una procesión de hormigas. Muy juntas, casi abrazadas.
Fueron y vinieron de mano en mano.
Alguna por avión, cuando esa espera era tan necesaria y nos daba un soplo mas de vida.
Y la vida pasó. Pasaron los días sin esos besos y abrazos.
Unos llegaron a tiempo.
Otros, se quedaron por el camino.
Donde que quedan esas cosas que no sabemos, si podremos recuperar algún día.
Allí sigo guardando
las cajas. Por si acaso.
En cada camino
hay añoranza tejida en aceras frías,
levitando en noches rojas,
apretadas,
sin aviso
y se fueron simples
como un deseo.
Cada noche es un alcaraván que vuela sobre los manglares olvidados.
