Urgente
Sigo siendo
camino agreste con flores de colores
mirada y anhelo
cascada y remanso
pardela y gorrión
alfombra y tapiz lejano
migaja y montaña.
soy
erupción de volcán dormido
letanías pidiendo milagros
carruaje en época de reinas
coliflor en un huerto recién regado
barco a la espera
isla rodeada de algas
Soy
un bicho raro que se duerme
en esquinas rotas.
Caos
Como si el mundo se hubiese roto.
Así desperté de un sueño pegado en la piel.
Fue una noche de vueltas y más vueltas entre las sabanas
.Para amanecer molida como si saliera de un vendaval.
Retratos sitiados en hilos que no logré separar y que me
dejaron con la boca seca, convertida en un áspero estropajo.
Y aquel sonido del teléfono en la planta baja, donde los
muebles se desperezan cuando nadie los mira.
Me golpeó como una
tumba abierta.
Al descolgar el viejo telefonillo solo escuché a lo lejos el
sollozo tenue de un: Estoy secuestrada.
Y la luz se apagó
sepultándome en el abismo desde el que ahora, grito.
Fortuito
Cuando se dio cuenta,
ya iba camino al hospital. Las luces de la ambulancia le llegaban en fogonazos
intermitentes. Un dolor profundo le zumbaba cerca como un abejorro gigante.
No sabe cuándo perdió
el conocimiento. Despertó en una habitación blanca, muy limpia. Con dos sillas
y una mesilla con patas de cebra.
Le costaba hilvanar
los minutos pasados. El peso del brazo la obliga a mantenerse quieta. Descubre
un yeso largo, recién puesto y su mano amoratada saliendo de aquel tubo. Un
caos para su cabeza.
- Pero...qué coño....
Balbucea despacio, como masticando arena, mientras descubre garabatos de tinta
negra sobre su escayola. Letras: gordas, grandes, pequeñas, muy apretadas y
algunas iniciales sueltas.
Palabras de ánimo, abrazos escritos; donde fue
descubriendo caras amigas. Y en una esquina aquellas frases, como escondidas en
un pliegue inferior.
Sonrió despacio. Ahogó
un suspiro de alegría.
Tim había pasado por
allí. No podía ser otro.
Estuvo escondido algún tiempo.
Madurando las palabras, puliendo las aristas y los filos.
Se deshilachó las costuras para crecer libre y sin tropiezos.
Sin apenas peinar sus cabellos, sin dan orden a su propio desorden buscado.
Volvieron a florecer las paredes. Sin apenas agua; tenían con el rocío de la mañana. y los lagartijos danzaban en acrobacias de roca y piedra pulida.
Escondida entre las paredes, una verdad a medias.
Esos que sonríen y se dan golpes de pecho mientras juntan piedras para dejar en un camino de flores.
Los que juzgan levantando dedos que creen limpios, sin recordar que con ellos señalan a los que son diferentes.
Aquí las miradas se apaciguan mientras suenan las oraciones. Al salir, sin llegar a la esquina, ya salen a relucir las ideas que creemos justas y bailamos nuestra propia lanza en busca de cabezas.
Falsas vestiduras que nos arropan a diario.
Cisma
El día gris apareció
desde temprano por la ventana.
Apenas olía a café. El frasco estaba casi vacío. Por la pared
del fondo reptaba un perenquén.
Sus patas frías se paseaban por los ladrillos con humedad.
Toda la noche escuchando el único vinilo que rescaté del
naufragio.
Y estás metido en cada nota, en los acordes rasgados de la
guitarra, en ese piano cansado que se escurre por laberintos.
Me propuse pintar un cuadro hoy. Y lo único que he logrado
pintar, es un hueco inmenso por donde se cuelan las letras sin color, las noches
en vela, las venas sin sangre.
Tal vez hablo desde los sueños. En mi memoria el árbol de los
encuentros sigue instalado y echa raíces.
Un arcoíris de grises recorre cada esquina del viejo sofá que aún huele a tus historias
de carretera.
Vuelvo a poner la aguja sobre el agónico disco.
Entró ya por la puerta.
Lo veo decidido. Entero. Capaz. Un nuevo año.
Días cortando los minutos para pedir casi a todas horas.
Elevo una plegaria por los que se fueron solos. Por los que, en compañía, también partieron a patios con mas flores.
Y me quedo instalada en estas atalayas a pedir por cada día venidero.
Por
Por un abrazo
una mirada a tiempo
una tarde de sol
un anochecer al arrullo de las olas
por miles de sonrisas en los niños
por las manos de mi madre
por las almas solitarias
por cada conchita que espera en la arena
por cada letra que pueda seguir escribiendo.
