El perdón tocó la puerta

anoche.

Mientras la pardela

calentaba su nido.

Me tocó el hombro desnudo

Y casi me obliga a mirarlo.

Dudé.

Por él. Por mí.

                                                                               

                                                                                       Faro

 

 

A veces el faro se queda solo, aislado, sin aire.

                           Atrapada en un tiempo, la luz por momentos parpadea, amenazando extinguirse.

                           Y es que el faro resiste, aguanta los embates de las olas,

la mordedura de los cangrejos, los coletazos de las sirenas,

pero nadie pregunta por el alma del faro.

                                    Cuándo le duele

Cuándo mengua

                                       Cuándo quiere apagar su brillo y no seguir alumbrando...

 

  Vueltas

 En esas cajas que guardo, sin sentido, con cosas de otros tiempos,

 los encontré esta mañana.

Besos y abrazos en tarjetas entregadas en algún día  soleado.

Unas están en una cursiva hermosa. Larga y ligera como una gacela en plena huida.

Otras letras son como una procesión de hormigas. Muy juntas, casi abrazadas.

Fueron y vinieron de mano en mano.

Alguna por avión, cuando esa espera era tan necesaria y nos daba un soplo mas de vida.

Y la vida pasó. Pasaron los días sin esos besos y abrazos.

Unos llegaron a tiempo.

Otros, se quedaron por el camino.

Donde que quedan esas cosas que no sabemos, si podremos recuperar algún día.

Allí sigo guardando

las cajas. Por si acaso.

Tierras

 

En cada camino

 hay añoranza tejida en aceras frías,
levitando en noches rojas,
apretadas,

esas noches que marcharon sin razón 

sin aviso

y se fueron simples
como un deseo.

Cada noche es un alcaraván que vuela sobre los manglares olvidados.

MuJeres

 Espejos sin reflejos en un mundo donde oigo los pájaros afuera

otros,

no los de ayer, perdidos ya,

los nuevos e inocentes silbos. Y no sé si son pájaros

si alguien más los sigue oyendo

a media vida bajo una tierra sin sol.

Deseo 
retener la voz salvaje de cada mujer que

habita en mi.

Grito, antes de que los árboles se alejen. 

Una cerca lejana

 

                                                                                       La cerca

           ¿Dónde quedaron las flores?

¿Dónde las trinitarias y las rosas encarnadas del patio?

 

Perdida quedó la espesa bruma

que bajaba reptando

anclándose en las agrietadas macetas.

 

Sobre el cemento, las huellas de esos

pasos que no volverán.

Ni la iglesia cercana

ni la bodega oliendo a especias

ni tus manos pecosas llenas

de tierra.

Huyeron por las rendijas del tiempo

junto a los árboles que no regaste

Junto a esas pisadas nocturnas que huelen

a tu tabaco y café de las tardes.

Ahora, sólo hierbajos tras ella.