Otra Navidad

 Escuché hoy pasos pequeños que, se mezclan con olor de agua salada.

Llegan con la sonrisa de días libres, con la mochila llena de cintas brillantes donde la maestra puso al salir; ternura, abrazos, manos, dulces, villancicos, palos de canela para el belén y una libreta para anotar los cuentos compartidos por los abuelos éste año.

                                                                                        

                                                                                                      Sólo lluvia

             Sobre el tejado, las escucho. 

                              Traen cosas que contar. Por el camino, han dejado tierra y hojas secas.

                              Ramas retorcidas y pueblos llenos de polvo. El Sahara ha soplado por aquí.

Caen  de golpe, como si de una banda de tambores se tratase. Traen trompetas y flautas, cuando las gotas se hacen menudas.

Transparentes y frías. Se posan en las hojas y allí parecen verdes, como si de un mar turquesa se tratase.

Y me llega el olor a tierra mojada que trae infancia del brazo , fragancia que evoca tazones calientes llegados de manos generosas.

Escucho, cierro los ojos y huelo. Un regalo que nos el universo y no cuesta nada. Sólo la espera y la mirada agradecida.

Espero que siga lloviendo.Con fuerza. Y se calme la vida, se alisen los rizos, se deshagan los nudos. Esos que atragantan y ahogan. Que respire el hambre, la desidia se oculte, el mar se tranquilice y no arrastre con nadie. Las avenidas se laven y miren diferente.

 

                                                                               Trizas

 Con las tardes, a veces se cuela por los rincones, la tristeza.

Cabalga sola. A lomos de un caballo alado que barre con las esquinas que reposan seguras.

Escuece, arde, quema sin remedio en un trasiego de idas y venidas donde somos vulnerables y creemos estar a salvo de alimañas que saquen la piel.

Se oculta bajo capas finas que acarician solapadas, mientras engullen toda la energía que sube y baja como un tobogán por nuestro interior.

La dejo entrar. Hay días que se estira como un ovillo y otros se encoge como escarabajo.

Es allí, cuando aprovecho para abrir la ventana.

Y permito que salga desplegando sus alas fuera de mí.

Hasta que vuelva a intentarlo.

RESQUEMOR

 

 

Lo miré con rabia.

Tez bronceada, ojos de pantera.

Largas piernas, cansadas ya.

Unas manos de piel recia

que alguna vez recorrieron hasta

el centro de mis vísceras.

Por dentro, un celoso temor

de sentir de nuevo.

 

                                                     
Oscura sin más.

 Domingo.

Frío que entra colándose por grietas.

Desamparo en las manos, en los pies, en la vida.

Paredes que caen, de golpe

añicos que se esparcen

llanto apretado, que hiere.

Nudos por salir, como

culebrillas que hurgan en la memoria.

                                                               SILENCIOS

 Hay días en los que me escondo.

De caras, de abrazos.

De cosas que sé, son imposibles.

Y me escondo donde sé que nadie va a buscarme. En esos rincones que tenemos guardados en la memoria y que sólo habitamos cada uno.

Con Mayúsculas, de nuevo.

De pie en una esquina borrosa esperando un cliente que le pague para dar de comer a sus hijos. De rodillas, pidiendo por la paz del mundo y por la de ella misma.

En un viaje de placer donde hay días para compartir risas y una copa de vino.En otro donde vuela a aliviar un dolor ajeno que se va, en unos huesos que quieren partir.

En una huerta cercana recogiendo coles y perejil bajo un sol tibio que calienta sus huesos, en una silla sentada esperando de madrugada a escuchar el coche de su hijo regresar bien a  casa.

Entrando en un mar sereno donde mojar sus cansados pies y su espíritu atrapado en batas de casa.

Escribiendo en una libreta esas ideas que le asaltan y le dan un respiro necesario.

Llorando por injusticias que no puede resolver, hambres que escucha en las esquinas, cada vez más cercanas y que le quitan el sueño.

Escuchando historias de abuelas que se quedaron sin oídos que les permitan acunar historias viejas.

Manos abiertas para dar a cada momento, sonrisas para aliviar

dolores  . Hombros donde lloren las amigas, donde descansen los pequeños, donde colgarse un bolso para ir de pateo al monte.

Encuentros donde repasar para  un examen: apuntes, libros, hojas, historias, amores tempranos, deseos de crecer, de no envejecer.

Meriendas por las tardes frente a un televisor que salpica imágenes para distraer.

Aventuras, amores, errores, penas, alegrías, pasiones, sueños....

Mujeres

de la mañana a la noche.

Mas carillas

Me encuentro de frente caras, de todos los colores y formas.
Van ocultas.
Las mascarillas que cayeron del aire, llegaron para recordar que ese aire que respiramos, se ha contaminado y como un bicho de patas afiladas, se mete de a poco por los poros.
El tiempo pasa lento, pegado al miedo y se cuela por los asientos donde no descansamos.
Se escuchan rumores, consejos, pánicos entrelazados con ideas que repetimos como si el mundo nos hubiese puesto patas arriba.
Y nos miramos de reojo , encontramos enemigos ocultos, amigos que nunca supimos que estaban.
Tosemos y la rueda deja de girar.
 El miedo campa pegado a la piel. Todos somos víctimas de acciones que vimos venir y no paramos.
De injusticias a las que dimos la espalda, no es con nosotros,
Ahora tragamos. Nudos.

El alma.

Hablo con ella y me dice que no se ha sentido bien.

Que no sabe si será el calor, las preocupaciones, el transcurso de los días que se agolpan y dan coletazos que duelen, o todo junto.
La rodea una vista hermosa, de praderas con flores, campos bien arados y verdes huertas cuidadas con esmero.

Por la tarde baja la bruma y escucha como los pájaros, revolotean en el cercano cerezo. Buscan hacer nidos y su cortejo se siente en el ambiente . Huele a amor en el aire.

Aspira todas estas sensaciones, pero la vida hoy va por otro lado.

Me dice: - Mi madre me diría: - lo que tienes, es dolor del alma-

Que razón tenía su madre.

 Es un dolor que se mete por los resquicios que creíamos sellados, hurga, pincha y se derrama sin aviso. Como una fuente rota.

Lo conozco.

Dolor del alma. 

El Circo

La lona estaba puesta.

En los camerinos, los artistas iban de un  lado a otro sin parar. Trajes, zapatos, bastones, gorros, bastones, purpurinas, cuerdas, escaleras, globos, pelucas, maquillaje, brillo, corsés, chalecos botas altas, pelucas, dentaduras, baúles, pelotas, encajes, chisteras, cajas, flores secas, mesas, abanicos, chales, faldas, calzones.
Todo a punto para salir al espectáculo. Horas sin dormir, ensayos impuestos para una puesta en escena en un pueblo pequeño donde necesitaban la risa,.
Era hora de guardar bajo llave las penitas y salir a brindar la mejor sonrisa. Sin permitir que  se columpie la tristeza en los ojos al caer de la noche.

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Miradas de esperanza

Ahora saben que por las tardes, deben acercarse a la ventana y mirar afuera.
Los aplausos empiezan y las manitas danzan

en el aire como si fuesen pájaros volando libres,.
Estos días de juegos, de canciones, de compañías constantes han creado un ambiente tibio, grato, bonito para acariciar.
No hay guardería, no hay amigos de momentos, estarán en sus casas seguramente asomados también a sus ventanas.
Huele a comida de casa, a muñecos antes guardados, a rompecabezas de gavetas, a masa para pan, a huevos batidos para tortilla.
Es una realidad diferente.
Gusta, porque llega hondo. La cercanía, las risas amadas y los abrazos seguidos son un bálsamo que se agradece.
Afuera, los parques esperan, la señorita sonreirá generosamente cuando volvamos y nuestras manos habrán crecido algunos centímetros, como nuestro corazón. Tanto cariño, lo agranda.
Pablo, Izan y Agora lo saben y sonríen agradecidos.