Esos que sonríen y se dan golpes de pecho mientras juntan piedras para dejar en un camino de flores.
Los que juzgan levantando dedos que creen limpios, sin recordar que con ellos señalan a los que son diferentes.
Aquí las miradas se apaciguan mientras suenan las oraciones. Al salir, sin llegar a la esquina, ya salen a relucir las ideas que creemos justas y bailamos nuestra propia lanza en busca de cabezas.
Falsas vestiduras que nos arropan a diario.
Cisma
El día gris apareció
desde temprano por la ventana.
Apenas olía a café. El frasco estaba casi vacío. Por la pared
del fondo reptaba un perenquén.
Sus patas frías se paseaban por los ladrillos con humedad.
Toda la noche escuchando el único vinilo que rescaté del
naufragio.
Y estás metido en cada nota, en los acordes rasgados de la
guitarra, en ese piano cansado que se escurre por laberintos.
Me propuse pintar un cuadro hoy. Y lo único que he logrado
pintar, es un hueco inmenso por donde se cuelan las letras sin color, las noches
en vela, las venas sin sangre.
Tal vez hablo desde los sueños. En mi memoria el árbol de los
encuentros sigue instalado y echa raíces.
Un arcoíris de grises recorre cada esquina del viejo sofá que aún huele a tus historias
de carretera.
Vuelvo a poner la aguja sobre el agónico disco.
Entró ya por la puerta.
Lo veo decidido. Entero. Capaz. Un nuevo año.
Días cortando los minutos para pedir casi a todas horas.
Elevo una plegaria por los que se fueron solos. Por los que, en compañía, también partieron a patios con mas flores.
Y me quedo instalada en estas atalayas a pedir por cada día venidero.
Por
Por un abrazo
una mirada a tiempo
una tarde de sol
un anochecer al arrullo de las olas
por miles de sonrisas en los niños
por las manos de mi madre
por las almas solitarias
por cada conchita que espera en la arena
por cada letra que pueda seguir escribiendo.
Escuché hoy pasos pequeños que, se mezclan con olor de agua salada.
Llegan con la sonrisa de días libres, con la mochila llena de cintas brillantes donde la maestra puso al salir; ternura, abrazos, manos, dulces, villancicos, palos de canela para el belén y una libreta para anotar los cuentos compartidos por los abuelos éste año.
Sólo lluvia
Sobre el tejado, las escucho.
Traen cosas que contar. Por el camino, han dejado tierra y hojas secas.
Ramas retorcidas y pueblos llenos de polvo. El Sahara ha soplado por aquí.
Caen de golpe, como si de una banda de tambores se tratase. Traen trompetas y flautas, cuando las gotas se hacen menudas.
Transparentes y frías. Se posan en las hojas y allí parecen verdes, como si de un mar turquesa se tratase.
Y me llega el olor a tierra mojada que trae infancia del brazo , fragancia que evoca tazones calientes llegados de manos generosas.
Escucho, cierro los ojos y huelo. Un regalo que nos el universo y no cuesta nada. Sólo la espera y la mirada agradecida.
Trizas
Con las tardes, a veces se cuela por los rincones, la tristeza.
Cabalga sola. A lomos de un caballo alado que barre con las esquinas que reposan seguras.
Escuece, arde, quema sin remedio en un trasiego de idas y venidas donde somos vulnerables y creemos estar a salvo de alimañas que saquen la piel.
Se oculta bajo capas finas que acarician solapadas, mientras engullen toda la energía que sube y baja como un tobogán por nuestro interior.
La dejo entrar. Hay días que se estira como un ovillo y otros se encoge como escarabajo.
Es allí, cuando aprovecho para abrir la ventana.
Y permito que salga desplegando sus alas fuera de mí.
Hasta que vuelva a intentarlo.
Lo miré con rabia.
Tez bronceada, ojos de pantera.
Largas piernas, cansadas ya.
Unas manos de piel recia
que alguna vez recorrieron hasta
el centro de mis vísceras.
Por dentro, un celoso temor
de sentir de nuevo.
