Una cerca lejana

 

                                                                                       La cerca

           ¿Dónde quedaron las flores?

¿Dónde las trinitarias y las rosas encarnadas del patio?

 

Perdida quedó la espesa bruma

que bajaba reptando

anclándose en las agrietadas macetas.

 

Sobre el cemento, las huellas de esos

pasos que no volverán.

Ni la iglesia cercana

ni la bodega oliendo a especias

ni tus manos pecosas llenas

de tierra.

Huyeron por las rendijas del tiempo

junto a los árboles que no regaste

Junto a esas pisadas nocturnas que huelen

a tu tabaco y café de las tardes.

Ahora, sólo hierbajos tras ella.

 

                                                                                       
                                                                     Urgente

 Sigo siendo

                   camino agreste con flores de colores

mirada y anhelo

cascada y remanso

pardela y gorrión

alfombra y tapiz lejano

migaja y montaña.

soy

erupción de volcán dormido

letanías pidiendo milagros

carruaje en época de reinas

coliflor en un huerto recién regado

barco a la espera

isla rodeada de algas

Soy

un bicho raro que se duerme

en esquinas rotas.

 

                                                                   Caos

 

 

 

 

 

Como si el mundo se hubiese roto.

          Así desperté de un sueño pegado en la piel.

Fue una noche de vueltas y más vueltas entre las sabanas .Para amanecer molida como si saliera de un vendaval.

Retratos sitiados en hilos que no logré separar y que me dejaron con la boca seca, convertida en un áspero estropajo.

Y aquel sonido del teléfono en la planta baja, donde los muebles se desperezan cuando nadie los mira.

 Me golpeó como una tumba abierta.

Al descolgar el viejo telefonillo solo escuché a lo lejos el sollozo tenue de un: Estoy secuestrada.

 Y la luz se apagó sepultándome en el abismo desde el que ahora, grito.

                       Fortuito

                                                                           Cuando se dio cuenta, ya iba camino al hospital. Las luces de la ambulancia le llegaban en fogonazos intermitentes. Un dolor profundo le zumbaba cerca como un abejorro gigante.

No sabe cuándo perdió el conocimiento. Despertó en una habitación blanca, muy limpia. Con dos sillas y una mesilla con patas de cebra.

Le costaba hilvanar los minutos pasados. El peso del brazo la obliga a mantenerse quieta. Descubre un yeso largo, recién puesto y su mano amoratada saliendo de aquel tubo. Un caos para su cabeza.

- Pero...qué coño.... Balbucea despacio, como masticando arena, mientras descubre garabatos de tinta negra sobre su escayola. Letras: gordas, grandes, pequeñas, muy apretadas y algunas iniciales sueltas.

 Palabras de ánimo, abrazos escritos; donde fue descubriendo caras amigas. Y en una esquina aquellas frases, como escondidas en un pliegue inferior.

Sonrió despacio. Ahogó un suspiro de alegría.

Tim había pasado por allí. No podía ser otro.

Al fin, había regresado después de tanto esperarlo.

SALITRE

 Hoy huele a salitre. las arenas negras
que resbalan en la orilla dejan desnudas a las pobres conchas que fueron allí a resguardarse de niños aventureros. sal, agua, algas, caracolas; todas meciendo palabras en atardeceres fríos.

Llegaron los retazos.

 Estuvo escondido algún tiempo.

Madurando las palabras, puliendo las aristas y los filos.

Durmió por las noches y temprano, volvía a llenar de tinta la pluma y empezaba su garabatear con imágenes del diario vivir. Y se inventó unos dibujos cercanos. De esa niña grande que duerme con pijamas anchos y madruga sin motivos.

Se deshilachó las costuras para crecer libre y sin tropiezos.

Sin apenas peinar sus cabellos, sin dan orden a su propio desorden buscado.

Volvieron a florecer las paredes. Sin apenas agua; tenían con el rocío de la mañana. y los lagartijos danzaban en acrobacias de roca y piedra pulida.

Escondida entre las paredes, una verdad a medias.

Amen, sin tilde.

 Custodia de falsos creyentes.

Esos que sonríen y se dan golpes de pecho mientras juntan piedras para dejar en un camino de flores.

Los que juzgan levantando dedos que creen limpios, sin recordar que con ellos señalan a los que son diferentes.

Aquí las miradas se apaciguan mientras suenan las oraciones. Al salir, sin llegar a la esquina, ya salen a relucir las ideas que creemos justas y bailamos nuestra propia lanza en busca de cabezas.

Falsas vestiduras que nos arropan a diario.