Mi Fabio

En las puertas del  centro medico estaba él, con su cara triste de domingo.
Estaba envuelto en un abrigo de paño gris y sus manos agrietadas apretaban un oscuro bastón.
No me vio cuando llegue. Sus pensamientos estaban lejos de allí. Junto a él una mujer joven se empolvaba la nariz frente a un espejo  naranja que sacó de su bolso.
Fabio había envejecido. Sus canas cubrían casi por completo su cabeza.
Tantas cosas que me enseñó en tiempos revueltos en que llegué al colegio donde pasaba sus espesos días en las tardes lanzaroteñas.
Lo quise desde que lo vi.
Tan alto, tan apuesto. Con esa voz grave que me hacía soñar cosas y momentos imposibles.
Ha pasado una vida. Donde no cupimos ni yo, ni él.
Juntos no. Será que estaba escrito.